Los Domingos y yo

Mis cuentos a pedazos

Para mi no hay nada peor que las tardes soleadas de domingo. El polvo en la piel, el viento, el reflejo del sol en los cofres de los autos, el sonido lejano de los pasos y su gente caminando por las calles y el ir y venir de las hojas y las palomas me dan ganas de llorar. Me resultan casi insoportables los días que nunca son: grises, casi apagados, ausentes en sí mismos y sin sol y sin luna pero con luz. Esos días de avenidas húmedas y tornasoles, exactamente esos que semejan una mujer teñida de rubio que corre con un abrigo y sus manos en los bolsillos, con las medias rotas y los ojos sucios de tanto llorar. Esos días que se escurren en su tiempo como la miel, pesada y lentamente.

No hay peor amanecer que el que se anuncia como si fuera a predecir el fin del mundo. Ese que es claro, transparente, luminoso y cándido. Ese mismo que te indica el inicio de un día que ansias porque acabe, que pase pronto y que el sol que lo mantiene vivo se extinga como fósforo y su ausente calor y lastimera luminosidad permanezcan sólo como un punto rojo en el horizonte.

No soporto los atardeceres que queman y lastiman y hieden. Esos donde todo parece evaporarse a escasos metro y medio del suelo. Y ahí te tienes, caminando entre gasolina recién exhalada, carbón hecho humo, basura, sudor, pies, alientos, comida, perros muertos, cigarros a medio apagar, mierda.

El transcurrir de las horas de mi ausente sueño, parecen multiplicarse por mil cuando los autos de fin de semana apresuran en su desvelo, el encuentro con la oruga tricolor sólo para llegar y gritarle que cambie y que lo haga rápido. Y las patrullas y ambulancias que también gritan, llevan en su reclamo lo único que entrecorta la inmensa cortina de viento helado que me encierra aún más en las paredes de mi casa.

Los días parecerían ser tan incomparables entre sí, pero a mí me resultan iguales en su atrocidad. Sólo las tardes lluviosas alivian las semanas que entre más juntas, más tiempo pasa y menos me reconozco entre ellas, porque es precisamente en su trayecto que la humedad se manifiesta, que es para todos sin que escape uno solo, que es fuerte porque acalla los ruidos de la calle, que te protege de los demás llevándoselos lejos y que te deja solo, para que a su resguardo y en secreto, sin que nadie lo note, puedas llorar.


(Llueve)

Las tardes de domingo son, a veces, soleadas y somnolientas, otras nubladas y con viento que sabe a tierra. El paso de las horas se hace eterno; tanto, que los sentimientos en estos días se confunden con los recuerdos. Olvido. No puedo precisar el día que me caí por primera vez tratando de patear una pelota, mucho menos el atardecer en que mi primer hombre se fue dejando sólo el rastro de su presencia en la esquina de la calle. También me resulta imposible sentir esa fascinación pueril por las albercas y, de igual forma, las manos de un adolescente sobre mis pechos. Por eso, ahora que camino entre parejas que se besan tomadas de las manos y niños que juegan a no alcanzarse, no puedo evitar que la vida me arranque una sonrisa por ser el refugio de la evocación de algo que nos ha pertenecido a todos, aunque sea una vez.



(Sin título)

Miedo,

sólo una vez lo tuviste y eso te costó la vida,

pero a cambio nos dejaste domingos

llenos de vasos con coca y grasa en las manos de los niños,

tan suave y cálida,

como la sangre que derramaste

por un mundo que ya estaba perdido

y crucificado mucho antes.



(Advertencia de un viaje corto)

Ahora que estoy por enviar esta nota han transcurrido varias horas. Aún sigo sin conciliar el sueño; el frío ya no es más. Hace calor. El sol entra por la ventana con una fuerza que sólo me indica que tengo que levantarme y salir de este cuarto a matar las horas como si fueran prostitutas viejas: cruelmente y sin lástima, o lo que es igual: inútilmente. Espero con ansia cualquier tipo de mensaje para estar segura que ha recibido mis notas, pero sobre todo, que aun está conmigo



(Tiros de piedra)

En estos domingos de primavera las calles se tornan diferentes, nuevas; peligrosas. Calor y silencio. Aire y carros estacionados, inertes; en paz. El sol escurre por las ventanas de los edificios. Su reflejo resbala en las hojas de los árboles y estampa el color dorado como sonrisa falsa en el centro de todas las flores. Bugambilias y jacarandas. Estío. Sopor. El crujir sediento del piso, ausente de huellas, hojas o gatos me inquieta. Las fracturas en el me hacen sentir viejo y solo, muy solo.

"Desapariciones" y desolación al ritmo de Blades

El mundo se encuentra a punto del colapsoy los que seguimos en él andamos de aquí para allá esperando el tiro de gracia. No siempre, pero cada día el sentimiento se intensifica y convierte en moneda corriente... De Gaza a Tijuana miles de kilómetros y la misma gata pero revolcada: El hombre mata al hombre. Una especie audestructiva. El motivo vale madres; es lo que es y basta. Somos nuestro peor enemigo y quien lo dude que vea quien mata a quien. Nuestros ptretextos para aniquilar y oprimir cada vez se convierten mas sofisticados pero son lo que son.

Recuerdo que de niña el miedo a la oscuridad me paralizaba...ahora, a mis casi 32 años, en ocasiones tengo miedo de abrir los ojos y presenciar el paisaje. El mundo no perdona y amenaza con desgajarse irremediablemente de un momento a otro...en fin.


Que alguien me diga si han visto a mi esposo
preguntaba la Doña
Se llama Ernesto X, tiene cuarenta años
trabaja de celador, en un negocio de carros
llevaba camisa oscura y pantalón claro
Salió anoche y no ha regresado
y no sé ya qué pensar
Pues esto, antes no me había pasado
ooo...
Llevo tres días
buscando a mi hermana
se llama Altagracia
igual que la abuela
salió del trabajo pa' la escuela
llevaba unos Jeans y una camisa clara
no ha sido el novio, el tipo está en su casa
no saben de ella en la PSN ni en el hospital
ooo....
Que alguien me diga si han visto a mi hijo
es estudiante de pre-medicina
se llama Agustín y es un buen muchacho
a veces es terco cuando opina
lo han detenido, no sé qué fuerza
pantalón claro, camisa a rayas
pasó anteayer
A dónde van los desaparecidos
busca en el agua y en los matorrales
y por qué es que se desaparecen
por qué no todos somos iguales
y cuándo vuelve el desaparacido
cada ves que lo trae el pensamiento
cómo se le habla al desaparecido
con la emoción apretando por dentro
oh.......
Clara, Clara, Clara Quiñones se llama mi madre
ella es, ella es un alma de Dios
no se mete con nadie
Y se la han llevado de testigo
por un asunto que es nada más conmigo
y fue a entregarme hoy por la tarde
y ahora dicen que no saben quién se la llevó
del cuartel
Anoche escuché varias explociones
patín pata patán pete
tiro de escopeta y de revolver
carros acelerados frenos gritos
eco de botas en la calle
toque de puertas por dioses platos rotos
estaban dando la telenovela
por eso nadie miró pa' fuera
A dónde van los desaparecidos
busca en agua y en los matorrales
y por qué es que se desaparecen
por qué no todos somos iguales
y cuándo vuelve el desaparacido
cada ves que lo trae el pensamiento
cómo se le habla al desaparecido
con la emoción apretando por dentro

Un poema muy, muy viejo

El pecho acribillado por latidos:
pum, pum, pum.

Temblor. Movimiento.
Los músculos se contraen cada vez más
y las fauces se abren.

Mi cuerpo necesita cansarse y ser oprimido.
Ya no soporto la ligereza de mis piernas
y el aire que se acuesta sobre mi.
La boca se humedece y mi sexo babea;
gota a gota los pechos se endurecen.

(Como extraño lo que no conozco.
Como ansío lo que solo a escondidas he visto).

Tras mi puerta,
se oyen rumores, quejidos y golpecillos.
Si no estoy mal, se cogen a mi madre:
arriba, abajo, arriba, abajo.

Susurros. Silencios. Sonrisas.
Fatuo, ínfimo, fugaz.
Mutuo, intimo, voraz.

Sólo necesito calma y descanso;
sólo necesito que alguien me corte el aliento.
Frágil seducción;
maniatado ritmo.

Una embestida sin desnudez,
orgasmo acallado;
redada,
sexo nada más

Andar amando. O de cómo a veces el amor genera, explica, reinventa y extingue todo

Que el que no haya amado que mejor se muera… ó de menos se ponga a averiguar –antes de que se queme toda su pólvora en infiernitos-, de qué se trata esta sensación que a quien tiene la fortuna de experimentarla, lo cambia para siempre. Y esto es sin importar la edad, tendencia, generación, procedencia, sexo ni perversiones del individuo. Cuando el primer pinchazo de amor te toca no hay vuelta atrás, y sin más ni más te penetra hasta lo más profundo de tu cuerpo. Y es que en muchas de las ocasiones el amar se convierte en un sentimiento que de tan fuerte se torna en algo físico, y no me refiero a las reacciones “obvias” de calentura y pasión, no señor. Hablo de que en verdad el amar duele y gobierna a momentos las reacciones corporales: el corazón se acelera, las manos tiemblan, el estómago se revuelve y duele, la mente se pone en blanco, se suda como menopáusica y andas deprimido o sobreexcitado, dependiendo de las circunstancias.
En fin; que sin importar cómo, cuándo ni dónde; lo cierto del amor es que es y sucede siempre de manera distinta e irrepetible. Lo cierto también es que nunca llega a destiempo si no en el momento justo en que tenía que suceder, sin que esto signifique que llegue cuando nosotros quisiéramos ó en ese preciso instante en que deseamos que él otro muera de amor y deseo desenfrenados; tanto como nos sucede; y antes de que la pasión se nos pase por supuesto. E igual de cierto es que el ser humano sabe y es consciente de la existencia de este evento, pese a que no podamos afirmar si a todos sin faltar uno, les haya tomado por asalto –al menos en una ocasión-, esa opresión entre el estómago y los pulmones en que sientes que el aire, los cigarros ó el licuado de avena que tomaste en la mañana antes de salir rumbo a la escuela, se te van a salir irremediablemente, justo cuando miras pasar de largo a tu objeto de admiración.
Luego entonces, sabemos que el amor existe, se repite y reinventa a cada momento en que la vida da sus vueltas de tuerca… esas que nos sorprenden y acontecen con la exactitud necesaria para que la vida siga su curso. Y es que así es el amor de preciso. Así de exacto como reloj, como los cambios de estaciones y los equinoccios, como los días de pago y las expiraciones, como los semáforos y la marea, así es el amor. Y lo mejor y lo peor de esto es que nos llega sin aviso alguno. Sin miramientos, nos sorprende mirando el cuello de la chica que toma de un vaso rojo en la otra esquina del bar, llorando de añoranza en la parada del metrobús un jueves a las 5:00 de la tarde cuando él tenía que haber llegado a las 3:00; escribiendo notitas absurdas y dichas millones de veces en la última página de tu cuaderno de sociología II; tocando el timbre de su apartamento al tiempo que te arreglas el cabello… viendo una película un domingo por la tarde en Plaza Aragón.
Y es que este sentimiento es una de esas cosas universales que todos más o menos entendemos igual. Hablar de amor es hablar de sensaciones, imágenes, colores, sustancias, paradigmas, e incoherencias tan ciertas como el hecho de que este texto es una negación del amor aunque hable de él e intente describirlo, y esto es simplemente porque el amor es algo que sólo se describe a sí mismo. Y conste que esto no una invención fumada de su servidora. Según la semiología y hermenéutica, la mayoría de todo sólo puede describirse a sí mismo, en otras palabras, la única forma de describir amor es con esa palabra o término, de lo contrario perdemos de vista el objeto para poner nuestra atención en algo, que no es de lo que hablamos. En breve pues, el amor es de esas cosas que no pueden entenderse con instructivo; por el contrario; solo deben absorberse como vienen y sin tratar de encontrarle justificación alguna.
Pero no todo el amor tiene que volcarse por fuerza en otro de nuestra misma especie y conste que no hablo de cierto tipo de perversiones de tinte animal (aunque pudiera darse el caso, por supuesto). La capacidad y alcance del amor es tan grande y total que puede penetrar cualquier cosa: perro, gato, musaraña, ciudad, ranchito, guitarra, peluca, radiografía, canción, cajita, playa, chamba, libro, calle, color, bar, trago, quesadilla, letra, película, libro… en fin, todo.
Luego entonces y ahora en que está tan de moda lanzarse en la defensa de todo, defendamos pues el amor, que si se realiza sin llegar a un exceso enfermizo, nos ennoblece y hace entender un poco más de nosotros mismos, los otros y nuestro entorno que por cierto pide a gritos un poco de ternura y cosas buenas que ennoblezcan y hagan más positiva la mirada hacia el futuro.

Estela Cienfuegos, dice...Der Laus, dice

Holita Marina dice:
Los fantasmas se levantan de sus tumbas verda' señor?
der laus dice:
pero qué es un fantasma (se pregunta Stephen Dedalus)...
der laus dice:
una persona que ha cambiado de mundo, de vida, de costumbres...?
Holita Marina dice:
este humilde y vulgar mortal se encuentra profundamente acongojado por su ausencia física y virtual
der laus dice:
Yo no creo en los fantasmas (replicó su interlocutor); y atravesó el muro desvaneciéndose...
Holita Marina dice:
la vida es irremediablemente irónica (carajo)
der laus dice:
Jajajajja
der laus dice:
¿y ahora por qué tan melancólica?
der laus dice:
(antes que nada: un abrazo que sortee distancias y silencios)
Holita Marina dice:
me llegó la hora de pagar ciertas cuentas en la vida, y como no me alcanzaba, la cabrona me mandó golpear
der laus dice:
(Disculpa si me tardo en contestar, pero está algo lenta la conexión en esta biblioteca -desde donde me encuentro-)
Holita Marina dice:
todavía ando tinta en sangre pero creo que me voy a recuperar
der laus dice:
si te contara... a mi ya me exilió de todo (sólo le resta de la existencia)
der laus dice:
pues, qué te pasó
Holita Marina dice:
por lo menos te dejó ir. Conmigo, la muy puta, se ensañó y aquí me tiene arrimada a su misericordia
der laus dice:
(soy todo "ojos" -el ambiente obliga a quitar "oídos")
Holita Marina dice:
el amor, mi estimadísimo, el amor que roba corazones y devuelve vísceras
der laus dice:
eso depende el amor a qué o quiénes
Holita Marina dice:
el mar que hace daño señor. El pasional, el de la calentura, el que te duele en el estómago
der laus dice:
Por eso yo duermo con camisón de franela (y siempre pido de milanesa con quesillo)
Holita Marina dice:
ja ja ja
der laus dice:
pues cuándo hablamos (digo, si quieres que hablemos del tema)
Holita Marina dice:
yo pido otra más cuando ya no puedo. Sin embargo, prefiero ahogarme en lágrimas que en alcohol
der laus dice:
¿de plano?
Holita Marina dice:
me embriagué una vez; hice el ridículo; ahora haré lo propio en mi alberca particular de lágrimas y mocos transparentes
Holita Marina dice:
ja ja ja, aún tengo la capacidad de humillarme un poco más
Holita Marina dice:
algo es algo, ¿no señor?
der laus dice:
algo
der laus dice:
(eso sonó bien rulfiano: "algo de algo")
der laus dice:
pues qué te pasó?
Holita Marina dice:
Que no es obvio
der laus dice:
(hablando de manera literal)
Holita Marina dice:
no guarde su sexto sentido para los domingos que hoy hace falta
Holita Marina dice:
pero claro que nos veremos
der laus dice:
recuerda que soy harto pendejo y la miseria hace estragos en los últimos tiempos
Holita Marina dice:
¿La miseria??? ¿de que anda carentes uste' por estos días?
der laus dice:
de todo: sobre todo de amigos... me doy cuenta que después de años de devoción hacia ciertas personas todo ha sido en vano...
der laus dice:
en fin, por eso el ciego poeta advertía: "Nada esperes, ni siquiera en el negro crepúsculo la fiera".
Holita Marina dice:
No por nada me refugio en novelas harto pasionales: unas se suicidan por el amante, otras, por no tenerlo, otras por que no las aman, y otras tantas por puras locas noma's
Holita Marina dice:
ese comentario me sacó de onda. Usted mejor nadie sabe que estoy para lo que sea
der laus dice:
así debe ser: loas a la autodestrucción
Holita Marina dice:
menos pa' hacer carida' que ya pas'o de moda
Holita Marina dice:
carajo. Ya no sé ni escribir
der laus dice:
bien lo decía Balzac: "puedo hacer lo que quieran, todo, menos por caridad"
der laus dice:
Hablo más bien de las personas con quienes estuve involucrado en esto de los libros y los lectores
Holita Marina dice:
No sea "cobardillo", si me permite la palabra, hable con sus propios términos, que aquí no se le está examinado para becarlo en la Sorbona
der laus dice:
(y también de mis ex compañeros de brigada zapatera... )
Holita Marina dice:
esos no son amigos, camaradas a lo mucho, pero no amigos
der laus dice:
no es cobardía, es que yo ya no tengo palabras propias: soy el resultado de las palabras ajenas y gastadas
der laus dice:
"palabras de otros: la triste limosna de las horas y los siglos..."
Holita Marina dice:
pues que le parece si recurrimos al maravilloso mundo de la invención y le damos un buen sustito al lenguaje
Holita Marina dice:
noma's por fregar, le cambiamos el sentido a las palabrejas; a ver que pasa
der laus dice:
juega
Holita Marina dice:
Yo con mi dislexia apabullante puedo hacer maravillas
der laus dice:
Mira lo que hicieron Pound y Joyce, la usaron en su beneficio
der laus dice:
antes de que nos ganen las urgencias... ¿cuándo nos vemos?
Holita Marina dice:
Si quiere pasar mañana por mi casa, estaría perfecto
Holita Marina dice:
pero en la noche, como a las 8:30
der laus dice:
¿mañana es viernes?
Holita Marina dice:
si
der laus dice:
yo te llamo al celular para confirmar
Holita Marina dice:
ok. Tienes el nuevo?
der laus dice:
deja corroboro el número...
der laus dice:
044 55 13 29 55 57???
der laus dice:
(a menos que exista otro más nuevo)
Holita Marina dice:
correcto. Espero me llames
der laus dice:
es un hecho
Holita Marina dice:
además ya deje el vicio de aventarlos al excusado
Holita Marina dice:
cuídese entonces y nos vemos
der laus dice:
bien por los fontaneros
Holita Marina dice:
ja ja
der laus dice:
(y las personas que los usaron después de tu ominosa costumbre)
Holita Marina dice:
no tengo perdón de Dios
der laus dice:
ya imagino el atascadero producto de tus desplantes rambovietnamitas
der laus dice:
no entiendo por qué sigues sufriendo de amores; por eso hay que arrancarlos apenas se les vea nacer el menor indicio de hierba
Holita Marina dice:
No sea uste' culero conmigo, que no ando para esos tratos ahora
der laus dice:
mejor: la letra con sangre entra, y la razón, a golpe de cazón
der laus dice:
y no soy culero: soy culeríiiiisimo
Holita Marina dice:
porque si no dejo que hagan raíz en mi me muero de tristeza. En último de los casos, prefiero morir de añoranza y desolación
Holita Marina dice:
prefiero que se me reviente la carne de puro extrañarlo antes que amanecer ahí noma's con los ojos bien cerrados y el cabello en su lugar
der laus dice:
cada quien decide su forma de morir en vida
Holita Marina dice:
claro. Todos decidimos cuales van a ser nuestras cadenas
der laus dice:
además... finalmente, ¿a poco no es placentero el hecho de morir mil veces y recomenzar?
Holita Marina dice:
Es que se le hace vicio a uno
der laus dice:
ya lo decía jacob Boehme: "Quien no muere varias veces antes de morir, está peor que muerto"
Holita Marina dice:
Y es que para morirse, por fuerza, primero se tuvo que haber sentido la vida en uno mismo
der laus dice:
si el universo está en permanente ciclo de ocaso y renacimiento... ¿por qué uno habría de ser la excepción?
der laus dice:
(justo ahora estoy pasando por unas buenas lecciones de humildad que me obliga a aprender con sangre la vergüenza de estar vivo
Holita Marina dice:
Pues en parecidas cosas andamos
der laus dice:
pues nos vemos mañana a las 8:30
der laus dice:
Y, por cierto, ya tengo las observaciones a tu último relato
Holita Marina dice:
son menos atroces que las anteriores?
der laus dice:
¿de plano te hice pedazos, o mejor dicho, a tu relato?
Holita Marina dice:
Son peores o no?
der laus dice:
(y yo pensé que había sido harto indulgente y tierno)
Holita Marina dice:
mmmm
der laus dice:
no hay peores ni mejores: sino pertinentes o exageradas, intrascendentes o reveladoras
Holita Marina dice:
fue objetivo que era lo importante
Holita Marina dice:
se lo agradezco infinitamente
der laus dice:
a ti, por la confianza otorgada al permitirme leerlos...
der laus dice:
por cierto, tu mamá también me cedió algunos de sus relatos
Holita Marina dice:
algo me contó
der laus dice:
me dejó boquiabierto
Holita Marina dice:
órale
der laus dice:
pero igual, le falta tener más confianza en sí misma
der laus dice:
en fin... hay que talachearle duro a la escritura
Holita Marina dice:
pues lo esperaré sentado pa' aguantar los ramalazos
der laus dice:
Jajajaja... ¿de plano tan indulgente y despiadado, impío?
Holita Marina dice:
La verda' es que del pasado me gustó lo malo, lo bueno y lo feo
der laus dice:
el pasado siempre es como un western: "bueno, malo y feo... (tarara ra ran ta ra ran...)
Holita Marina dice:
JA JA JA
der laus dice:
bueno mujer, no te interrumpo más: otro abrazote, y no se achicopale...
Holita Marina dice:
Sólo necesario. Nos vemos pues
der laus dice:
suerte, y gracias por invitarme a platicar a tu casa: ahí estaré
Holita Marina dice:
claro. Me tocas el timbre

Casi nunca tengo miedo, solo me destruye la incertidumbre

En la vida de todos las cosas más o menos pasan. Viene una mujer de vestido rojo, cabello largo y zapatos de tacón a pasar de largo frente al restaurante donde un hombre, a solas, medio come y despacito, sin casi notarlo, le medio roba el corazón de tajo al pobre y de paso lo excita. La vida va medio pasando y ellos se van conociendo a medias, tocándose a tientas (porque esta no es la única forma de erizarnos la piel del cuello) y abrazándose de vez en cuando. Las tardes de jueves pasan tan a medias, sin contratiempos que uno simplemente no las nota o no las toma como algo importante, hasta que nos medio despertamos una mañana de sábado con cruda, el cabello en estallido y mal aliento, para darnos cuenta de que ya han pasado años de medio estar juntos, de medio amarse y cogerse en el baño por pura comodidad y en la cama por costumbre dada. De engañarse mucho y de manera inconstante. Y es ahí precisamente cuando uno medio no lo nota o medio lo esconde para hacerse el desentendido (o de plano pendejo), de que todo ha ido medio transcurriendo como no lo deseábamos del todo, que hubieron episodios que estuvieron medio de la chingada, y que nos hubiera parecido más o menos bien el que dos o tres cosas no hubieran jamás sucedido o pasado de manera más o menos diferente, ó de largo al menos. Más o menos casi como empezó todo, recuerdas?

(Pausa Nocturna)

Indicio:
Dependo, existo, dependo
Ahora sé; antes no
Tras mi espalda,
Los árboles crecen y el suelo no se moja
Ni llora, ni resbala.
Tras mi espalda
Finge amores y colores:
Escudriña, se esconde y aguarda…
Esto sólo ha sido un simulacro

Tú ya sabías que soy así: volátil, inconclusa y con una capacidad de seducción y enamoramiento que casi espanta. El ritmo, las luces, los espacios fríos: tu lugar, el mío a medias y la música. Los secretos gustos y las desavenencias. Así somos tu y yo, así de parecidos y tan así de amalgamados… a ratos, de seis a dos y de viernes a lunes. De bar en bar, de auto a auto, de beso robado en beso robado, de miradas a medias que a veces dicen tanto a otras que lo son tanto que mejor no decimos nada.

Amor de calle a oscuras y desamor de siempre porque la verdad, en verdad, no existe casi nunca. – Para ahora y abrázame – dije. – Paro aquí y te toco y te veo y no digo nada – dijiste.

No pares entonces y deja que mi corazón se revuelque cono niño en tina, como fritura en aceite hirviendo, como pez en ahogo, como corazón contraído de amor, de espanto, de vergüenza, de ganas, de dolor y de espanto. Y es que tu sabes que te tengo a medias, en espasmos, diluido, transparente y en evanescencia. A trote de yegua en calor ardido y creciendo; a galope con la crin al seno que fricciona y revienta y agiliza este pecho tan ávido de tus manos toscas que se crispan, y sus nervios que no tiemblan, que no vacilan y están y que no me tocan y si, pero no hoy mejor mañana, mejor de una vez; mejor nunca, nunca jamás.

Mejor así de repente, de aprisionamiento adolescente y de ganas mi hombre, muchas ganas.

La noche sigue con su rumor de autos, de gente, de pasos, de vino, de cigarros, de noche, de segundos… 11:45 con 11, 12, 13, 14 1,5 y se me van las ganas de que me tengas y es que no se que chingados hago con estas pasiones que me corrompen y me fastidian y me hacen sentir tan viva, mi amor, tan viva.

Ahora que los segundos se me esfuman, siento mi piel en expansión y suavizada por las caricias de nadie que no seas tu. Luego entonces, que sea lo que sea, sea, ente tú, yo y estas palpitaciones que amenazan con abrirme el pecho para correr, abrir tu ventana, meterse en tus sábanas y abrazarte, no siempre, no mañana pero esta noche te lo juro, por siempre.

De la serie... ella habla sola

El noticiero de esta mañana de domingo no me dice nada nuevo ni conmovedor. Lo único que captura mi atención es el bloque de luz que irradia de la pantalla para reflejarse en la asimetría orográfica de un gigantesco cobertor azul. Ahí, mi mirada se queda y desliza suvemente y sin interrupciones, adivinando las formas pasadas de un acto de comunión. Poco más a la derecha, las curvas se acentúan y se hacen firmes, tanto como el recuerdo de tus dedos en mi espalda. Sin moverte tú ni tocarte yo, comienzo a adivinar a tientas de vista tu figura y tu sexo en descanso. Con todo la intensidad que me provoca, te acaricio el sueño y el halo de tu respiración acompasada, que me hace pensar en tu vigilia desmemoriada y al mismo tiempo vasta de sueños indelebles, que de tan reales podrían facilmente parecer absurdos. Tu pecho marino de un oleaje tremendo, se mueve apenas. Las crestas de sus olas jamás revientan sino que se revuelven y comen a sí mismas. Como en escenario, las luces se han concentrado en tu figura. El televisor te baña de lineas estrobóticas multicolores y el filito de luz que se trasmina al través de las cortinas de la ventana que da al parque, te define el perfil de frente, labios, nariz, barbilla. Sin querer ni ensayarlo me ofreces el espectáculo de la vida: latente, humano, hombre... de largos dedos y hombros pequeños. Vivo, tuyo y tan aquí qur tu presencia lo captura todo, incluyendo a esta espectadora que no necesita sentirse penetrada para ser tuya en el transcurso de éste breve acto contemplativo y de posesión. Buenos días hombre. Aquí y ahora, mi ser testigo de la laxitud de tu sueño profundo me ha revelado un secreto más de la vida.